Autour de moi, les albatros scrutent la mer, indifférents au froid et à la tempête. L’envergure et la finesse de leurs ailes imposent le respect. La houle, elle aussi, impose le respect, par sa hauteur, sa puissance et sa régularité. Ce soir, la lumière tombante du soleil l’illumine et révèle son relief. Ici, l’écume des vagues est soufflée en continu par les rafales, car la force du vent moyen avoisine les 7 Beaufort. Assise au poste de veille, je contemple le spectacle et je me laisse bercer au rythme des surfs qui s’enchaînent indéfiniment. Quand la vague rattrape mon bateau, il se penche brusquement en avant et, derrière moi, l’horizon disparaît l’espace d’un instant.
Dans ces mers australes, il m’a été difficile de m’acclimater au froid, à la dureté des vagues, à l’inconstance et l’agressivité des vents. Depuis des jours l’anémomètre oscille entre 20 et 40 nœuds ; mon bateau, lui, accélère sans prévenir, ralentit brusquement, puis tape dans une mer chaotique pendant que je m’accroche pour ne pas être projetée vers l’avant.
Chaque manœuvre, je l’effectue avec la plus grande attention possible. À chaque changement de voile, je me rends tout à l’avant, au pied de l’étai de solent (le plus grand foc), pour fixer les écoutes dormantes aussi solidement que possible. Mes doigts sont glacés. Sans cesse je réduis ma vitesse pour ne pas risquer de choc trop fort entre deux vagues. Ici, dans la succession des tempêtes qui accompagnent ma route depuis près d’une semaine, une petite avarie peut s’avérer impossible à réparer. Préserver est le maître mot. Me préserver moi, et préserver mon bateau. Ici, rien n’est comme ailleurs. Les journées sont courtes, mais les nuits aussi. Et pourtant elles se ressemblent et me donnent l’impression que le temps, au bout d’un mois de course, a fini par s’arrêter. C’est que, peu à peu, je m’habitue à cette mer difficile, à ces vents forts et capricieux, au froid, et à cette étrange impression d’avoir été oubliée aux confins du monde.
ISABELLE JOSCHKE
ClassikRadio 
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